Constelações virtuais

A blogosfera portuguesa, à semelhança do vasto cosmos, está organizada em constelações. Cada constelação, como manda a lei, tem as suas estrelas, planetas, cometas, satélites e um ror de calhaus heteróclitos a vadiar pelo espaço, às manadas. Luas, quasares, pulsares e buracos negros também não faltam. E até o demiurgo desastrado, ventoso e trapalhão de que nos falam as fantasias gnósticas por lá anda, qual galhudo estéril a arder em vaidades progenitoras. Bem, ele e uma série de Supremos-Trolhas a armar ao Arquitecto.

Posto isto, memorizem e vamos ao que interessa.
O Timshel tem o triste e deplorável hábito de linkar postais meus. Chega ao cúmulo de garimpar-me até a caixa de comentários na demanda sabe-se lá de que bugigangas e porcarias. Não contente com isso, ainda mantém um link permanente para este corpo celeste mal frequentado – isto, note-se bem, quando grande parte da constelação a que pertence já teve o cuidado de me deslinkar, banir da raça humana e persigna-se de alto a baixo só de ouvir falar no meu nome. Para juntar o escarro ao insulto, o Timshel concede-se ainda o desplante de fazer acompanhar os linkes peçonhentos com comentários infelizes, e tantas vezes torpes, como: “grande Post!”, “post genial!”, “do melhor que li" (na retrete, presumo), etc, etc.
A única explicação que encontro para tamanha bizarria, a única que sinceramente me ocorre é que o Timshel, manhoso ou etilizado de seu regular, faz isto para me humilhar. Ao mesmo tempo que se cobre de opróbrio aos olhos dos seus constelares, submerge-me a mim em monumental ridículo. É evidente que está a usar –não direi fina, porque posta tradicionalmente grosso - mas espessa ironia. Nos seus mais tresloucados devaneios de S. Jorge Nulo, imagino eu, deve urdir e alinhavar o seguinte cálculo: “lisonjeio a besta, ganho-lhe a confiança, adormeço-o na cantiga, infiltro-me no antro e zás!, decapito-o dum só golpe.”
Por outro lado, o opróbrio dá-lhe imenso jeito, propicia-lhe inauditos benefícios, pensa ele. Sonha (ou delira) ver-se cuspido e vilipendiado, de madeiro às costas, por um qualquer Calvário acima, numa neo-Paixão peregrina. E o certo é que, paulatinamente, lá vai levando a água ao seu moinho (a água e o vinho, a água-pé em suma, uma mixórdia inenarrável enfim). Inebriado nela, galga infâmia atrás de infâmia e despenca-me de vexame em vexame, cada este mais sórdido que aquele. O último degrau nesta ignóbil cascata surgiu a propósito do penúltimo postal desta casa, que o caviloso fulano se lembrou mais uma vez de linkar capciosamente lá no genuflexório respectivo. A reacção não se fez esperar. Uma porta–voz da constelação onde o Timshel orbita veio, de tábuas em riste, em solene e severa embaixada, esconjurar-me a mim e censurá-lo a ele. Com aspereza, diga-se, pouco tranquilizadora e anunciadora de sanções futuras ao nível, no mínimo, do Conselho de Segurança. Estou aqui desfeito e com o coração nas mãos...
Para encerrar este primeiro capítulo, gostaria apenas de deixar bem claro o seguinte: Constelares do Timshel, tendes toda e absoluta razão. É inadmissível, além de contumaz, o comportamento desse psicopato. Mas se me permitis o conselho, dir-vos-ia que o seu caso clínico já não vai lá com simples censura. Aliás, nem simples, nem complexa. Tão pouco com um gulaguezito ultra-lights, a leite e soja. Agora, um energúmeno desarvorado desses, já só mesmo com um exorcismo. E dos valentes.

PS: No próximo capítulo analisarei, com a devida atenção, as sentenças da ilustre censora. Estou só a reunir os meus cacos. Não é fácil teclar feito neles.