Condenados à Desgraça

A juntar à ausência mais completa (e até um tanto embaraçosa) da corrupção entre nós, veio agora a senhora do Banco Alimentar revelar-nos que também a miséria não se avista em parte alguma. Escusam pois os portugueses de porfiar desalmadamente com mais eleições e eleicinhas, votações e votacinhas, sufrágios e naufrágios, que jamais conseguirão ficar miseráveis. Todo este denodado empreendimento, todo este ártduo e compenetrado esforço dos últimos quarenta anos, toda esta república do esbanjamento em série, choremos, foi, snif!, completamente em vão. Demanda mais baldada é difícil lobrigar na história da humanidade. Não havendo miséria, como explica e estabelece Platão na sua teoria das ideias (recomendo o Fedro para um consulta mais elaborada),  impossível constituir-se o miserável. Sequer habilitar-se! Impregna-se como? Prostra-se onde? Participa em quê?

O facto é que nós, os portugueses, por razões insondáveis mas imperiosas, adoraríamos ser miseráveis (e, verdade se diga, tudo temos arquitectado e burilado nesse sentido). Mas também, já agora, convém afirmá-lo sem meias tintas , porque, sobremaneira, gramamos à brava ter muita pena de nós próprios e, à falta de novas ilhas e costas, demos  em descobrir bodes expiatórios de empreitada. Que,acrescente-se, passeamos depois pela trela, com desgarbo e lassitude, onde quer que nos desloquemos ou nos convoquem. Dessarte, a lamúria, entre nós, ganhou mesmo foros de música clássica e assim como outros cultivaram o canto gregoriano, nós desenvolvemos, a requintes de sinfonia gósmica, o queixume. Quer isto dizer que o queixume, cá no burgo, não é individual: é colectivo. Todos se queixam....  De todos e de ninguém em concreto. No fundo: de tudo. O tudo fez-nos mal. A todos. Dispepsia por empanzinamento.  Impossível individualizar. Porque até quando aparentemente se individualiza é só aparentemente: na realidade, o sujeito representa apenas o todo e o tudo. É um condensado universal, ou seja, é o Universo inteiro personificado num sujeito de conveniência.  Num bode. Populacinha mais holofrénica não se conhece. Daí que ou somos todos miseráveis, ou não é ninguém. Ora, o que a senhora Jonet atesta, é que nem somos todos, nem algum indivíduo que quisesse, digamos à revelia,,  tornar-se miserável, não o conseguiria. E porquê? Exactamente, porque a miséria não se digna honrar-nos (e muito menos banhar-nos) com  a sua presença.  Trocariamos de bom grado todo o Atlântico por ela, (em desespero, abandonámos até  a pesca), mas debalde o apregoamos e bradamos aos quatro ventos e às assembleias e cimeiras internacionais. Desertou destas paragens. Abandonou-nos aqui, neste ermo inócuo, triste e definitivamente deserdados.. Ora, nós sem dinheiro ainda conseguimos exercitar  todos os vícios, mas sem miséria não conseguimos ainda ser miseráveis. Esse desmilagre, o da divisão das migalhas ainda não alcançamos (temos o surripianço do pão na massa do sangue; e do Estado) Daí que os portugueses mais tenazes e compenetrados a procurem noutras paragens. É tremendamente injusto dizer que há portugueses a emigrar para  fugir à miséria. Pelo contrário, partem em busca dela. Para Angola, por exemplo, onde podem contemplá-la em abundância e nela refocilarem com volúpia..  Vão destemidos, estugados, mas também solidários, altruístas, benfeitores: na esperança de nos trazerem um pouco dessa essência longínqua e preciosa..  Como outrora se partiu na demanda da pimenta, da canela, do açafrão, zarpa-se agora na senda da miséria, essa especiaria rara e valiosa sobretodas. Inimagináveis os requintes, as exuberãncias miserabilistas que o desmbarque providencial de tão exótica fragrância nos concederia.

 Adivinho alguns murmúrios de incredulidade na audiência. Objectam-me, em surdina, com a miséria moral, pois,  esse substracto que campeia e viceja como nunca antes na nossa história  Não posso  negá-lo. Ninguém pode. É mais que evidente que em matéria de ânimo, aprumo e  moral teremos, nestes últimos anos, alcançado um nível interessante, prodigioso até.. Descemos mesmo abaixo da miséria, à sub-cave da cobardia subterrânia mais invertebrada. As minhocas, aquelas  que ainda nos conseguem encarar sem vómito, já nos olham com ares superiores e desdenhosos. As lesmas ignoram-nos, a grande altitude; e mesmo os persevejos, que acamaradam loquazmente com fungos, até esses snobam de nós. A fraternidade, se é que se pode chamar fraternidade a um bivaque clandestino nas fímbrias duma suinicultura, só já a encontramos junto de certas seitas microscópicas de bacilos e criaturas unicelulares.. Mas esse tipo de miséria (moral, come-se isso da moral?...) não conta nem merece qualquer tipo de consideração. A senhora Jonet refere-se, obviamente, à miséria que interessa para as estatísticas e eurísticas... aquela que, enfim, pode caucionar e alavancar lamúrias, lágrimas e pedidos de socorro, resgate, subsídio! ao universo: a miséria material. Ah, se não é material, não vale nada! Não presta! Direi mais: não existe! Porque só esta, ao contrário da outra que geralmente dignifica, enriquece e causa inveja, excepto naturalmente aos genuínos insectos,  só esta, repito e registem, mete dó. Só ela desfruta desse poder de desencadeamento daquele coro ninfónico (porque, na verdade, nem não nem sim: nin) de lamúria que tanto nos fascina, tripula e preenche.

Podemos ainda assim ser pobres? A pobreza, a irmã penúria ainda velam e aguardam, languidamente, nas margens e recessos das cidades...  Bah, magra compensação, fraca contrapartida.. Um pobre não mete dó: mete nojo! Dá asco. Pede limpeza, não pede auxílio. A pobreza é a lepra moderna; o gafo ignominioso, abominável... a fobia suprema da nossa esquerda auto-beatificada. A pobreza é interdita - não se pode ver, tem que ser escondida, varrida, trancafiada, mascarada, insuflada de silicones e botoques, armazenada em bairros sociais, em ghetos dos subúrbios, em galinheiros a crédito ou coelheiras a prazo. Onde deve marinar e fermentar até - por arte da levedura usurária, da culinária burocrática e do vapor dos mercados - incubar a miséria. Este, pelo menos, era o plano. Foi o plano. E a senhora Jonet vem agora revelar-nos que o plano falhou. Que o sonho ruiu... Que a miséria não veio.  Estamos desgraçados! Duma desgraça, ainda por cima e para cúmulo, inconsequente. Gora, estéril, improfícua... Inútil. Eternamente pobre.

Falta-nos a corrupção, desamparou-nos a mentira, abandonou-nos, ainda mais, a miséria. Avantaja-se e constrange-me uma dura e amarga conclusão: também a estupidez já não é possível - nem se avista - em Portugal.