O Ildefonso Caguinchas, se não andasse escafedido em parte incerta, em fuga a não sei que conspiração alienígena e em perseguição dum qualquer putedo franciscano, dir-me-ia: "Dragão, esta noite chinaram dois monhés no Terreirinho."
E eu, provavelmente, responderia: "Correu mal o ensaio das marchas?..."O certo é que, apesar de tudo, ainda não chegámos ao Londonistão, onde as Urgências hospitalares, em cada três traumatizados que atendem, um é por obra e graça de naifada.
Por outro lado, como em boa hora o caro FSantos lembrou, ai Mouraria! Ai, ui, porra, chiça e foda-se!, quem te viu e quem te vê. Porque se ainda não é um em cada três nas Urgências, já são 11.000 dos 15.000 moradores do Socorro. Ou seja, mais de dois terços dos indígenas já são alienígenas.
Por este andar, um dia destes, o luso-totó, que a Democracia tem distribuído e aboletado pelos subúrbios e periferias com a sagrada missão de queimar combústivel de empreitada e, dessa forma assaz sisifiana e lorpa, contribuir para as sumptuosidades vitalícias dos mamíferos da Galp e dos chupacabras do Orçamento geral do Estado, num dos intervalos ou interstícios dessa parolice asfaltófaga, descobre que a cidade que o viu nascer e ser deportado, está agora tomada - ou melhor dizendo, infestada - por hordas de estrangeiros esquisitos em forma de vespeiro e de estrangeirados pluritachistas em forma de condómino fechado.
Resumindo, entre Ali Babás de arribação e Lilis Bibis de arribacinha, é a minha terra entregue aos bichos!... Os que reinam cá dentro a viajar lá para fora e os fervilham lá fora a viajar cá para dentro. O ideal era que, ao menos, os segundos comessem os primeiros. Mas na realidade são todos eles, em macabra cevadura, de roda da carcaça dum país e do despojo que resta dum povo entrevadinho, capado e amnésico.
O cadáver adiado
que procria
não é apenas poesia.
Também fede
e apodrece.
E sobretudo
morto o entrudo
finda a quermesse,
fica só e rebenta
com os vermes que sustenta...
E merece.
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