Viva a Pirataria!

O Miguel Castelo Branco, no estilo bem ajaezado que o caracteriza e recomenda, entrega-se à maravilhosa apologia do capitalismo.
Quero apenas transmitir-lhe que o compreendo perfeitamente e, em certa medida, até reconheço alguns méritos à fantasia. Eu, toda a gente sabe, é mais a pirataria, porque, além do assalto e da pilhagem, há toda aquela imprescindível -e desopilante - violência preliminar e conclusiva, mas o capitalismo também não é mau de todo. É certo que se pilha muito mais, sem riscos nem sobressaltos, sem culpabilidades nem remorsos, sim, concedo; mata-se até em muito maior quantidade, não contesto; mas é tudo muito pela calada, pelo seguro, pela via burocrática, protegido pela polícia e pelos tribunais. A cavalo nos exércitos e nas ciências. Recorre-se mais à trafulhice, à vigarice e à mistificação do que ao bacamarte e à fateixa. À generalidade das pessoas e ao grosso dos negociantes isso poderá parecer muito conveniente, mas ao meu feitio aventureiro, de cavalheiro de fortuna, e sobretudo a esta minha índole empedernida de brutamontes e ferrabrás, não me quadra. À torpeza calculista sempre preferi a audácia transbordante. Quer dizer, mais que enganar ou torturar alguém, estimo de atirá-lo borda-fora. Padeço na massa do sangue, herdada de avoengos exaltados, esta tendência feroz. Quem me tira uma boa sarrafusca, tira-me tudo. Muito mais que do lucro, da bernarda é que eu gosto – do tumulto, da abordagem, da batalha campal! Para falar com franqueza, saquear o próximo só me interessa enquanto pretexto para lhe ministrar, no mínimo, uma valente carga de porrada. Arranjar financiamento para bugigangas e pinoquices com que lustrar a carcaça, o futuro cadáver, nunca me seduziu muito. Sovar, sim; encanta-me a valer. Sovar, quanto a mim, e ninguém me convence do contrário, é a mais bela forma de altruísmo. Aliás, é a única. Deus não nos sova o suficiente, embaraça-se naquela misericórdia toda; os padres andam numa balda miserável, quando não numa deriva progressista que só visto; pelo que alguém tem que dar uma ajudinha. Alguém tem que se ocupar seriamente do assunto. Isto é, tem que meter as mãos nas massas, aquecer-lhes o coiro ao rubro e depois malhar-lhes enquanto está quente. Isto só com catástrofes naturais já não vai lá. Mal o furacão ou o terramoto passam, voltam logo todos ao mesmo, senão pior. Retorna tudo ao enxame de roda da bosta. Sou um viciado em adrenalina da mais asselvajada? Pois, se calhar sou. Ou então é a testosterona que não me larga, que cisma de galopar-me a todas as horas. Na verdade, são as duas. É uma joint-venture, uma sacana duma sociedade levada da breca. Nem à noite tenho repouso. São sonhos atrás de sonhos, devaneios sobre devaneios, cada qual mais alucinado – e reincidente - que o anterior. Às tantas, já não sei se durmo, se prometizo agrilhoado a sessões contínuas dum Olímpia enxertado num velho Cine-Oriente – mocada de meia-noite. Mocada e mais mocada. Mocada na dupla acepção do termo: putas e tiros, guerras e gajas. Aquilo é non-stop, auto-replay. Em desespero, desejoso duma personalidade normal, ainda tentei atirar com livros à molhada, aplacar o fogo com literaturas e filosofias. Talvez aquilo me acalmasse, me serenasse os ímpetos bravios. Qual quê!, foi como atirar gasolina a um incêndio. Em menos de nada, descobri que eram escritos por gajos com a mesma obsessão que eu. Tipos ainda mais tresloucados, que ardiam em anelos de mergulhar de cabeça em zaragata e pancadaria. Um tal Fernando Pessoa, então, era fresco. Vai daí, desimaginei-me; acomodei-me ao meu destino, resignei-me à minha idiossincrasia. A pirataria, definitivamente, é o que me convém. O capitalismo, com as suas imensas vantagens - que o estimado Miguel tão bem, e com tão aprimorada verve periodicamente ilustra - não me dá jeito. Jeito mesmo nenhum. Evito pisar, é certo, mas pegar naquilo para levar para casa, e ainda menos para a alma, é coisa que não me passa pela cabeça. E matar à fome, ao longe, à distância – ou mesmo matar à bomba, a tiro, a peste -, por mais que tente, não me entusiasma lá muito. Devo dizer-lhe que não me entusiasma mesmo nada. Às vezes, veja lá bem, até dou comigo enojado. Tão bela e útil coisa chega a dar-me vómitos. Afigura-se-me mera e manhosa arte de poltrões, velhacos e cobardolas. De suínos em apoteose e bácoras em avalanche. É uma vergonha, eu sei, uma esquisitice destas. Mas anima-me a esperança de que tenha tratamento, esta disfunção tão deveras imprópria. Terrível disfunção, meu amigo. Resquício de escrúpulo, de estúpido pudor, de moral decrépita e obsoleta que já não interessa a ninguém e só me acarreta chatices e amargos de boca. Até porque, não raramente, mancumonada com as duas segregações anteriores, conspira uma terceira - não menos desvairada - que jurou dar com o que resta de pantanas: a lucidez, essa megera. Deus vos guarde duma tal erínea, que a mim, não adianta pedir-Lhe, já que me deixou completamente à sua mercê.
É por via dela, dessa bruxa ignóbil, que me assalta esta ideia teimosa de que o capitalismo é excelente. Mas apenas para quem não tenha coragem de roubar, assaltar e matar com o rosto a descoberto. Ora, assim, poderá ser muito proveitoso, danado de lucrativo, mas perde a piada toda.

E agora retiro-me em boa velocidade, antes que o caro Miguel me fulmine -e converta, sem apelo nem agravo - com a beleza dos seus argumentos, nomeadamente em torno da “cultura de mérito e sucesso” (o tal sucesso que tanta inveja causa) inerente à nobre arte do capitalismo benemérito. O fulgor de tal laudatório, guarde-o, o caro e estimado amigo, para os ouvidos sempre atentos da Negra Ceifeira, no dia – oxalá longínquo! – em que ela comparecer à sua porta. Vai ver como ela se deleita a ouvi-lo.

PS: É claro que o nazismo e o comunismo foram terríveis. Foram e são, porque um ainda aí anda, na China. Mas será que nasceram de geração espontânea? Qual era o sistemazinho virtuoso que os engendrou, nutriu e bolsou no mundo? Os cachorros filhos eram cegos e a cadela mãe não era apressada?...

PS2 : E por mais que tente, ó Miguel, a sua apologia do capitalismo nunca chegará aos calcanhares desses que critica. Porque a crítica ao capitalismo por parte da esquerda materialista é a maior apologia do mesmo que se conhece. Alíás, suspeito bem, é precisamente para isso que ela serve.