O pretexto é o paleio. Essencial é o Benfica!

Diz-me o Labaredas:

«Engenheiro-arquitecto, vê-me lá o que esse mânfio queixumoso quer, que eu tenho que ir ali à Svetlana e já volto."
Belas encomendas que este gajo m'arranja! Dei comigo às aranhas com um paleio, uma renda de bilros ainda mais fanhosa qu'a dele. Mal espremido, parece que é um bacano que andou a enfardar anhósticos, anteus e quequefonistas e aquilo caiu-lhe mal. O gajo não parava de mandar vir c'o cardápio, a clamar ao gerente e em vias d'ir ao Gregório, que agora até 'tava a canjinha da fé-fé e mais não sei das quantas, mas podes ficar tranquilo, ó Jorra-lumes: Aquilo não é contigo. Tu, marisco, nem vê-lo. Sou testemunha. Camarões e lavagantes, nem lhe tocas. Santolas, então, dão-te agonias só de vê-las. Pior ainda se recheadas. "Tirem-me essa merda da frente!", até coiciferas, quando te trazem a conta. É isso e a ASAE. Fazem-te azia. Não, ó leiteiros (ou toiros ou lá o que é), aqui o meu amigo César, é só tremocinho tigre, como o Santo Eusébio, que o guito é pouco e não dá para tudo: ou putas ou marisco. E ele entre conas e cruztáceos, prefere regalar a cabeça de baixo. Chama-lhe parvo. Eu chamava-lhe era paneleiro se assim não fizesse. Antes apanhar um escantamento na cabeça de baixo por excesso de tesão na de cima, que apanhar um escantamento na cabeça de cima por fominha de crica na de baixo. Percebes? Percebes também não. Percebes nada, neribi, também não há verba. Quanto mais anhósticos, anteus e quequefonistas!... Eu nem sabia que essa merda se comia. Não admira que o bacano ficasse despatético. Oh pá, chavaleiro, toma compensan qu'isso passa! Compensa, logo existe. Ou desiste, insiste, faz como quiseres, mas vai com calma. Pára, escuta e olha, um paleio pode sempre esconder outro. O melhor é ires pela passagem subterrânea: a passagem de nível sem anjo da guarda pode ser perigosa.

Agora, ó Dragão, 'tás-me a ouvir?, onde eu vi qu'este bacano é cá dos meus foi quando o gajo, no meio de toda aquele berimbéu, exclamou:

«os primórdios (mais ou menos meta-iconográficos) do cristianismo tanto têm pastorinhos, como herodes, putas, sábios, leões, cobardes, gajos que ficaram a envernizar catacumbas e gajos que puseram sebo nas canelas (...)»

Não, 'tás a ver, ó Draga-Bilhas, mete-conogarfadas é de gajo que sabe da poda. E a cena afinal, além das putas (e que ricas putas, meu irmão: putas de qualidade q'um gajo até se baba todo e fica em ganas de zarpar de urgência lá prás inglaterras!), também meteu pastorinhos, sábios, leões, cobardes e gajos esquisitos. Informa-nos o doutor. E eu a julgar que tinha sido só o Nani e o brasuca Anderson. No fim de contas, uma rabaldaria tipo coliseu de Roma! Qual bacanal de atletas, qual carapuça: uma molhada com o circo Chen! São uns mentirosos, os jornalistas. Intriga-me sobretudo o Herodes: nem sequer joga no Manchester. Mas também lá andava, na confusão. Será primo do Drogba? Certo é que era um dos cinco na orgia. Algum chavalo das camadas jovens, na volta. Mas sempre te digo, sócio, isto com pastorinhos, sábios, grandes felinos e gajos esquisitos é um cristianismo que me desilude à brava. Assim não, assim não rezo. Mesmo que funcionasse como na natureza, estilo cadeia alimentar - os gajos esquisitos comiam os pastorinhos, os leões comiam os gajos esquisitos, a malta comia as putas e os sábios tocavam punheta em contemplação -, mesmo assim era a atirar para o porco. Enoja-me um bocado. Tudo ao molho e fé em Deus, nem na grama nem na cama. Com cristianismos destes não vamos lá. Se é como o bacano diz, Dragão, desilude-me à brava, este Cristiano... Ronaldo.