Mosquitos por cordas ou calcanhares pelos cotovelos

As coisas são como são. E há verdades que precisam de ser ditas. Não apenas verdades fundamentais, transcendentes, mas também verdades comezinhas, insignificantes. Como, por exemplo, esta: é certo e sabido que não faz parte dos meus planos, até ao fim dos meus dias, ler os romances, novelas, poemas ou ensaios do ilustre Miguel Sousa Tavares. Para ser franco, nem sequer li ou faço tenções de ler a sábia mãezinha dele, ou o não menos emérito paizinho; e quanto aos avós, maternos e paternos, que decerto os teve com não inferior recheio de méritos, posso apresentar idênticas credenciais e garantias.
Por conseguinte, e como deverão calcular, é-me absolutamente indiferente que método o Tavares usa para a elaboração das suas obras: se as destila, se as encomenda, se as plagia, se as regurgita, se as debulha, se as debita, se as segrega ou espreme no lagar das portentosas meninges, repito, não me interessa. E se, como por aí se ramalha, andou no plágio, não acho bem nem mal: pura e simplesmente, não me diz respeito. Antes no plágio que na droga, ou a assaltar, digo, administrar empresas. E, já agora, que estou com a mão na massa, quem diz o Miguel Sousa Tavares, diz a Clara Ferreira Alves, a Inês Pedrosa, o Saramago, a Agustina, o Lobo Antunes, o Al Berto, o Eduardo Lourenço, o Jacinto Lucas Pires e tantos outros génios da lamparina cá do burgo. Que escrevam todos o que muito bem entendam, pelo método que lhes der mais jeito. Desde que não apareça uma qualquer lei peregrina, um “Código da Estrada Cultural” que, sob pena de multa e prisão, me obrigue a lê-los ou subsidiá-los, nada tenho a obstar.
Além destas, outra verdade trivial não menos digna que importa proclamar é que nunca me afligiram sentimentos do estilo “consciência de classe”, ou, ainda menos, “consciência de corporação”. Por conseguinte, lamento muito mas não me sinto minimamente definido - na profissão ou na essência - pelo termo bloguista, ou, tão pouco, pela sua sub-espécie bloguista anónimo. Nem, ainda, minimamente ofendido de cada vez que um figurão qualquer das letras apasquinadas se lembra de aliviar os fígados numa qualquer figurinha dos blogues, anónima ou possidónima, mas quase sempre a arder em frémitos de ascender a colunista de jornal. De facto, confesso-o até com certo gozo: não me dói nada quando apedrejam a corporação. Com paulada nos lombos alheios posso eu bem. E como os meus, pelos vistos, e qualquer triste razão que me escapa, não atraem os valentões das dúzias... Além do mais, que eu saiba, bloguista ainda não é sinónimo de anjinho de coro. Por muitos que armem em vestal ofendida sempre que o carteiro lhe bate à porta, julgo que ainda não. Mal fora.
Assim, no que me diz respeito, se um qualquer blogue veio denunciar um putativo pecado do Tavares romancista, é lá entre eles. Se uma série de gente, dos blogues aos jornais, se excita e titila muito com este género de minhoquices e desata num clamor varejeiro, em carrossel azucrinante de roda do fulano, que lhes faça bom proveito. A todos. Que, entretanto, derivado disso, o dito cujo se atire aos blogues anónimos, porque o blogue delator é anónimo, não me escandaliza por aí além: é apenas mais uma daquelas generalizações típicas e ordinárias que não abonam nada em favor da mioleira do perpetrante.
Não obstante, deveria indignar-me - eu que não leio o Tavares -, por o Tavares não ler blogues? Deveria enfurecer-me –eu, que desanco escribas a esmo -, por o Tavares vilipendiar a santíssima comunidade anónima dos blogues? Para cúmulo do ridículo, deveria esbaforir-me, a bater com os calcanhares no cérebro – eu, que não perco tempo com as literatices do Tavares – para tomar nota das descobertas mirabolantes que um qualquer blogue peregrino espiolhou nas ditas? Tenham dó. O enredo é duma pobreza franciscana que só visto: um tipo que eu não leio pôs-se a plagiar um livro que eu nem sequer sabia que existia. Bonito serviço! Que grande abalo que isso me dá. Que sismo de grau catastrófico em todo o meu universo mental!... Está-se mesmo a ver. Mais lamentável que perder tempo com pintelhices, só mesmo gastá-lo a recensear os chatos que lá pastam.
Por outro lado, já se perdeu completamente o respeito ao significado das palavras. Seguramente, é o que todo este chinfrim por tão pouca coisa atesta. Já taxam de plágio uma porcariazita qualquer. Já confundem transfusão de ninharia com plágio. Plágio, que diabo, era ele ter fanado Cervantes, Stendhal, Rabelais. No mínimo, Vian ou Conrad. O Suskind, ainda vá lá. Agora o não-sei-quantos que pariu não-sei-quê, façam-me um favor!, estão a armar um furacão num copo de água. Uma nanokatrinada sem pés nem cabeça! No máximo, o sujeito debicou uma pérola de bosta e regurgitou-a. Que mal é que isso tem? Não o fazemos todos, todos os dias?
Mas se classificar de plágio uma insignificância destas já é exagero, que dizer então do pressuposto e feroz ataque à blogosfera anónima por parte do Tavares, protagonizada no artigo retaliante do último “Expresso”?...Uma exorbitância desmedida é o que eu lhe chamo. Eu e qualquer pessoa de bom senso. Atacado por um mosquito virtual, um gigantone das letras lusas, descabelado, desata aos tiros nos pés – pés, esses, que, pelos vistos e ainda por cima, são de barro. Que mal pode vir daí ao mundo? Que raio, os pés são dele. Se os faz em cacos, em que é que isso nos fere ou contende? Bem, a não ser que toda esta gente se fantasie sob os pés do Tavares... Que este o imagine, até se compreende: esmaga a blogosfera a pés e reforça o massacre com tiros, por via das dúvidas. Sacrifica as próprias bases a uma certeza exterminadora.
Mas atente-se na "ferocidade" do ataque. Porque isto já vai longo, recolho apenas três cartuchos do tiroteio, para análise e despiste...
1. Diz ele, o Tavares: «Não há liberdade de expressão onde existe impunidade do discurso.»
Que é que se pode extrair duma munição falhada destas? Que só há liberdade de expressão onde o discurso é punido. Na China, por exemplo; ou no Zimbawe; ou na Coreia do Norte. Só me exprimo livremente quando a seguir levo uma cacetada na cabeça? Ou me despejam no desemprego? Ou me subministram electrochoques nos testículos? É isto?
2. A seguir ao direito, atira-se ao esquerdo: «Como poderá alguém defender-se convincentemente de um blogue anónimo que o acuse de pedofilia, tráfico de drogas ou qualquer outra coisa abominável?»
Isto, aqui entre nós, é bater o record dos cinquenta metros mariposa na piscina olímpica do absurdo. É o mesmo que perguntar como pode alguém defender-se convincentemente dum ataque que não é minimamente convincente. Por outras palavras, como pode alguém defender-se eficazmente duma coisa que não o atinge? Como posso eu proteger-me dum tipo que está a dar tiros nas nuvens ou a espancar furiosamente o oceano? É realmente um paradoxo digno dum Novo-Zenão.
A não ser que subitamente o discurso anónimo tenha ganho foros de credibilidade excelsa, demiúrgica, vudu. Em que é que ficamos? Criaturas que são do mais desclassificado que imaginar se possa não são com certeza epítome da credibilidade. Ou são?
3. O traque mestre, pela perna abaixo: «O que já sabia dos blogues confirmei: em grande parte, este é o paraíso do discurso impune, da cobardia mais desavergonhada, da desforra dos medíocres e dessa tão velha e tão trágica doença portuguesa que é a inveja.»
Ora, quanto a mim, este ainda é o trecho menos estapafúrdio da confrangedora auto-flagelação a que o desastrado Tavares, pública e penosamente, se prestou. Sobretudo, porque não anda longe da verdade.
O problema é que se abeiraria ainda mais dela, a todo o galope, caso substituísse o substantivo “blogues” pelo congénere “jornais”. E mergulharia de cabeça na dita se em vez de ambos escrevesse “Portugal”. Todo o trecho ganharia então pleno e vibrante sentido. Até porque perspectivado o fenómeno em toda a sua devida amplitude, uma conclusão emergiria de pronto, inexpugnável: em matéria de discurso impune, dada a quantidade deles que, em regime quasininterrupto, debita por jornais, rádios e televisões, caro Tavares, acredite: ninguém aqui, na anonimosfera, por mais que tecle pelos cotovelos, lhe chega aos calcanhares.