How low can you go, Lowlander?

A propósito do postal "Teoria da Conspiração ou Da Novigalinha ao Novo-Homem", onde, além dum sarcasmo em forma de ficção-científica não decorria qualquer crítica especial, e ainda menos especializada, à transgenia, o comentador Lowlander achou por bem retirar peculiares ilações e desatar em costumeiras verberações acarroceiradas. Daí a polémica que se segue...

Dizia-me então o Lowlander:
«Agora degeneras em parvoice ou estas so a brincar comigo?
Qual envenenamento?
A criacao de linhas transgenicas de galinhas tem um unico objectivo: reduzir os custos na producao de produto muito apreciado (e diga-se de passagem essencial) da populacao, a carne de ave ponto final. Tudo o resto e paranoia sua meu caro.
Ha 10 anos atras sabes quantos milhares de Euros se desperdicava por esse mundo fora a combater uma doenca animal que agora esta praticamente erradicada simplesmente pela criacao de linhas de animais resistentes ao virus? Quantos animais sofriam e morriam desta doenca?Quantos rios de dinheiro eram desperdicados em merda (que e aquilo em que se transforma o que os animais comem caso nao se transforme em proteina e musculo)?
Quantos rios de dinheiro gastos em antibioticos e quantas estirpes multirresistentes de bacterias em consequencia seleccionadas porque os animais eram muito mais sensiveis a doencas que agora se controlam com muito maior facilidade?
Se se desenvolver uma linha de galinhas resistente a Influenza Aviaria (hipotese pouco provavel por razoes que agora falta-me tempo para explicar) quantos animais nao seriam poupados a sofrimento desnecessario? Quantos rios de dinheiros poupados?
Nunca como hoje, comer carne de ave foi tao seguro, nunca como hoje os animais que tem morrer para se recolher a sua carne sofreram tao pouco (pelo menos aqui na Europa) e no entanto nunca como hoje tivemos tantas putas pudicas como o Dragao a clamarem "torcionarios da Natureza", como se:
1) fizessem a minima ideia do que essa tal "Ana Teresa" sera ou foi
2) fizessem a minima ideia do que na realidade se faz hoje a supracita
3) quais as consequencias de NAO se fazer o que se faz.
A ideia de que a Idade Media ou que os gregos e os egipcios eram uns saboes pode ser imensamente romantica mas e, ao mesmo tempo, um imenso disparate.»

Chamo a atenção que já antes, eu, humildemente, tinha pedido ao claramente etilizado comentador que se deixasse de merdas. Dado que, claramente, com empáfia, preferiu porfiar nelas, já não por um preceito de conhecimento, mas de elementar higiene, é o que se segue:

Caro Lowlander, excelentíssimo senhor,

Poupo-o à amabilidade de lhe retorquir que vá chamar "puta púdica" à maninha, à mãezinha, à priminha ou à familiar que tiver mais à mão (ou ao pé, tanto faz). Ultrapassada, assim, com estrita e proporcional elegância, esse detalhe protocolar recorrente, vamos ao que interessa...
Começo por dizer que me estou soberanamente nas tintas para os trangénicos. Se os urbano depressivos os enfiam pela goela abaixo, em forma de lixo mediático ou frango enchido à bomba, ou o Lowlander os enfia pelo cu acima convencido que isso lhe dá superpoderes ou prerrogativas clarividentes, senão mesmo voláteis, de sumidade dogmática, para mim é igual. Não gosto de interferir com fantasias alheias. Deixá-los. A eles e a si.
Já o anticlímax a que o Sapientíssimo Lowlander a todos nos sujeitou, esse, é outra conversa. Aí, eu, e julgo que todos neste tugúrio, nadamos submersos num oceano de logro e decepção. O caso não é para menos: nós aqui desvalidos, perdidos neste país atrasado, apoucado, em assembleia compungida à espera dum farol que nos alumiasse, que nos resgatasse das trevas, enfim, duma estrela da anunciação que nos conduzisse -em êxtase- a um presépio maravilhoso, prelúdio da redenção miraculosa ao virar da esquina, ao preço da uva mijona, e afinal sai-nos um artolas de cu a tremeluzir, um pirilampo mágico a apregoar a banha da cobra a saloios crédulos em Cona-da-Tia street. Ora bolas! Foda-se, ó Lowlander, somos saloios, mas não tanto.
Quer-se dizer, eu de Filosofias percebo quase nada e quanto mais leio menos percebo; de transgenias e outras metrossexualidades, então, faço questão de ignorar o mais olimpicamente possível; mas vossência, que vem aqui gabar-se de perícias, de veteranias, expertizes e outras perdizes, afinal, após uns depoimentos dessa qualidade e substância, faz exactamente o quê, aí pelos Eldorados? - Dá palha às vacas loucas? Limpa a bosta aos frangos anabolizados? Brutaliza perus renitentes à superlotação?... E nos intervalos da faena, à sucapa dos troglo-saxões, escandinabos, ou lá quem seja que lhe enche a gamela, vai armar ao fino, de pingarelho em riste, num teclado sem silabas tónicas? Vem derramar sabedorreia sobre os primos otários que ficaram cá na terrinha?!...
É que, para além do seu benfiquismo científico, dos seus urros de hooligan tecnológico, do seu ladrar erudito de cão de guarda ao quintal da indústria, nada mais se digna apresentar-nos. E nós, nós todos, ingénuos, feitos tolos, à espera que apresentasse, que dissesse, que nos instruísse. Que nos manifestasse algo mais que a sua infinita fé em quem lhe paga o salário e lhe subsidia os vícios... Mas não, batatas! Nicles! Nem fumo! O tanas!

Em resumo, depois dum tal chorrilho de rafeirices, verdadeiro mictório oferecido à chacota do passante, é caso para nos interrogarmos: o camarada Lowlander manipula genes ou esterco? Teoriza ou meteoriza?
E ainda pergunta, inchado de frescuras, se “eu degenero em parvoíce ou estou só a brincar consigo”... Como se uma catástrofe não implicasse a outra. Portanto, ao seu nível, nem uma coisa, nem outra. Sobre isso, compenetre-se: Não estou a brincar consigo; não venha você brincar comigo. Nem eu estou de bibe, nem isto é recreio impune para basófia gratuita. Se é para brincar, pegue na pilinha, na sua, e brinque com ela. Se isso não for bastante para lhe aliviar os fornicoques, e ainda teimar em vir foder o juízo aos outros no teclado, ao menos lave as mãos. Não vão as impressões de estrume que deixa no hardware denunciá-lo aos prestimosos e nem sempre distraídos patrões. E já agora, se for mesmo lavar as mãos, faça-o de preferência em água e sabão. Porque se insistir em fazê-lo nos "rios de dinheiro" para os quais, tão ufanamente, contribui com o seu mirmitónico e merdificante labor, temo bem que a impressão de bosta deixada, além de maior, seja seguramente mais fétida e, por conseguinte, incriminadora.

Cultive-se. Ou, ao menos, calce-se, sempre que aqui entrar. Com um bom par de ferraduras.

E tenha um bom fim de semana.

Dragão