Rua da Betesga

Betesga - s.f. rua estreira; beco sem saída; corredor escuro; cubículo; tabernória.

« I counted 30 Patriot PAC-3 MSE launches here.

The FY2024 costs of these per missile is about $$5,275,000
That was $158,250,000 fired in about two minutes. And as we see, the battery or something else likely got blown up. So it failed in its mission.»

O Combinado Oeste anda a torrar dinheiro à tripa forra.  Às tantas, o sarrabulho na Ucrânia semelha uma espécie de trituradora-laboratório-ginásio montado pelos Russos, para seu usufruto e conveniência, no calendário e ritmo que mais lhes convém. Destroem, testam e treinam. Paulatinamente, já vão na erradicação violenta do terceiro exército Natocraniano, recorrendo ao mínimo de recursos humanos e sem necessidade de grandes e dramáticos combates ou correrias: limitam-se a esperar que as outras bestas, fanatizadas e intoxicadas pelos efeitos alucinogénios da própria propaganda se apresentem no campo de tiro (de seguida, é só regá-los opiparamente com a artilharia pesada); com método e parcimónia gradativa, lá vão experimentando a sua panóplia e, sobretudo, a do adversário Nato (corrigindo vulnerabilidades e limitações naquela, estudando e explorando contra-medidas nesta); finalmente, adestrando e temperando as suas tropas em combate real e debaixo de fogo, numa guerra já quase a sério. E não é séria porque, como diz o tal lema que eu sempre admirei, é apenas desesperada. Desesperada, por um lado, para os russos, porque não lhes sobrava alternativa: ficar à espera era a morte garantida do artista (como aquela história da nêspera que estava deitada na cama à espera, para ver o que acontecia... veio a velha e comeu a nêspera). Porém, desesperada, absolutamente desesperada ,  a raiar mesmo a histeria paroxística,  é sobretudo para os Natocraniões: à falta de argumentos sérios, enclausuram-se e barricam-se na fantasia e na mentira relapsa e contumaz. Tentam colmatar lacunas abissais na estratégia, na logística e até na engenharia com a fabricação hiperactiva de tretas e galgas de fazer corar um mitómano empedernido. Acreditam, piamente, que a verdade se confina à repetição esmagadora e diluvial da mentira. E que a realidade se submete, submissamente, à propaganda de conveniência da loja dos 300. É a velha história de enfiar o Rossio na Rua da Betesga. Não é o Rossio que se fode: a betesga é que não aguenta. Mais fácil seria passar um neoconas pelo cu da agulha. E já nem se trata, actualmente, de um sem número de mentecaptos de trazer por causa ter perdido por completo a noção de ridículo: é pretenderem, a todo o transe, converter o ridículo na glória - destronar Zeus para lá meter Ixion; que é como quem diz, tomar Juno pela nuvem. Só que, nisso, até nem estariam a ser originais (afinal, é uma tendência, já com uns anitos). A sua descoberta polvorenta consiste, na verdade, em que o próprio ridículo agora desfila montado e ajaezado: respectivamente, no espalhafato e no histrionismo farisaico. Passaram, assim, da falta de noção ao absolutismo e solipsismo da noção: fora do ridículo já nada mais existe. Nem é possível. Ou autorizado.

Voltando, não obstante, ao início e à questão comezinha: afinal, quem paga a tripa forra? Ora, quem havia de ser? Os do costume: os otários. Que, em grande medida e larga escala, com as suas bandeirinhas rascas da "ucrânia", até merecem. O problema é o que levam no arrastão. O que vai com a enxurrada.