Da Distopia à Mistopia, ou do Ódio à Vida

 

È seguramente uma Distopia. Mas não já apenas na literatura. Acordamos nela todas as manhãs. Cada vez mais predados, mais encurralados, mais danados. É todo um imundo e claustrofóbico hospício. De pesadelo.  E nós desempenhamos os internados: estamos ali para reparações, cirurgias, curas. É um processo interminável, sempre a requerer novos cuidados, novos testes, novas experiências. E o pior não é isso. O horror maior é que os curadores, os administradores, os médicos, enfermeiros e auxiliares do manicómio são os doidos varridos, os alucinados crónicos,  os alienados mais sádicos da ala dos furiosos. Foram-se libertando e ascendendo nas instalações, nos gabinetes, nas hierarquias, à medida que nós nos encafuávamos na mentira, na ilusão, no absurdo. Ao ritmo a que fomos abandonando a realidade, a memória, o senso, foram-se eles apoderando deles. A agora distorcem-nos, torturam-nos, apagam-nos ou reinventam-nos a seu bel prazer. Conforme lhes dá na gana, ou lhes decreta o aleive. Começaram por tudo isso que nós abandonámos, mas isso era só o aquecimento, o preliminar para a grande orgia. É em nós - dentro da nossa cabeça, no vazio da nossa alma - que agora operam. Que dissecam e implantam. Que lobotomizam a laser ou remendam com prótese plástica. Que brincam, mais ainda que aos napoleões de rilhafoles, aos deuses de pacotilha. Aos demiurgos de pechisbeque. Sobretudo vão-nos reduzindo na estatura, no tamanho...vão-nos miniaturizando à irrisão. De que outro modo caberíamos no sua arena privada de brinquedos?... No seu nanomundo delirante de fancaria, de plasticina fétida, de lego esquizoide - que se entretêm, ad nausea, a escaqueirar e reconstruir, a farejar e babar, por entre grunhidos desvairados e silvos reptilíneos como música de fundo. Enquanto, mais abaixo, na sub-cave, as jaulas do laboratório estão abertas. E os macacos, à solta, participam na orgia. Envergam farrapos de batas brancas, de açougue, e superentendem à ciência. Espancam os microscópios e guincham às centrifugadoras; bebem os tubos de ensaios e cospem receitas lovecraftianas; amarinham na biblioteca e mijam nas prateleiras; espreitam nas lamelas e masturbam-se com manchas psiquiátricas. E no meio de todo este caos ruidoso, sobrexcitado e ininterrupto, passa, em loop, uma gravação, onde uma voz sinistra, que alterna entre o infantil e o gutural satânico, vai declamando:

- O que é uma mulher?

- O que é uma família?

- O que é uma recessão?

- O que é o clima?

- O que é uma vacina?

- O que é o sexo?

- O que é uma pessoa?

- O que é ser humano?

- O que é uma atrocidade?

- O que é a democracia?

- O que é sagrado?

- O que é a verdade?

.....  ......

Vão amalgamar-nos pela enésima vez. Vamos aprender e decorar tudo de novo. Quando Aristóteles definiu que o antropos é o mais mimético dos animais e aprende tudo por imitação, não estava a ser apenas lúcido e bom observador: estava também a alertar para o meta-pitekos que palpita e conspira em nós. Se não nos guia e eleva o espírito - o spiro, o sopro vital - que nos aponta e associa ao éter, ao céu, seguramente nos arrastará a besta que nos puxa para a lama e o esterco da morte. Mas pior, mil vezes pior do que estar morto na natureza, é estar morto em vida aparente, artificial, postiça. Pior do que estar encarcerado no próprio corpo, é ser tiranizado por ele sob controlo remoto. Como os zombies do Vodu.