Nova Administratura

A malta reconhece logo uma boa administratura quando a vê. È que até a farejam à distãncia. Bastou eu ter sido investigado no cargo e é só vê-los felizes e contentes da vida. A transpirrar cunfiança e satisfacção, que é um regalo!. Antigamente, no tempo do ditador marau  (o jorra-lumes déscota), queixavam-se amargosamente da censura , da repressão, da bengala impiedosa. Um pírulas qualquer, gastrótinete de folhas de couve,  até berrava a sono solto que o tinham insultado (mas, depois de meses de birra repenicada, afinal, não tinha sido nada, vá-se lá perceber estas alimérdias...)... E até a Zazinha, coitada, tadinha da miúda, que dantes aqui vinha treinar o babete no tapete de entrada, se espavorinhara para parte inperta.  Enfim, era a todas as horas, dias e minutinhos... uma Síria que só visto! Uma putinada daquelas!... Mas agora que um proficcional sérgio e compatente abraçalhou o leme, heis-los que até já rosgam e salpicam que os censurem, que os empurrem, os calducem, e até, Eusébio seja lavado,   que lhes apaguemos os comentários com a maior das urgências e caridades. Uma leitora em eistãnze até   reclama para que convertamos o tasco em partido político, com o Labaredas-Mor alçado a mandarim da piolheira e, de brinde, pastor- inducador do povo órfanho (e internado na Casota Pia, tadinho, a fazer fretes à estranjeirada, já se vê, por mor duns ténis novos ou umas lambiscadelas de coquetel)... Havia de ser bonito, miguinhos!... Num ápice, e em menos tempo que o primo ronhoso dele esfrega um farol, havia de meter-se a rei. Rei-Urbu à Rua do Sol? Pior, muito pior. O Hitler havia de parecer boa pessoa, mangas calmo e cordato... o Estálinque, uma jóia de homem... e o Salazar das botas, esse opressor das beiras, um perigoso comunista!... Arrecuarias séculos no filme, ó esgraçadinhos, ao tempo do tantaravô dele, aquele Vladimiro que operou ali para as bandas da Transilvanagem!... Era o empalitamento geral, vão por mim.. A  eito e a preceito. Pulhíticos, jornalinxas, magistrópodes, lateirões bivaldos, benfiquistas em geral (e eu era logo o primeiro), marteleiros e mixordeiros unidos, acreditem, despegava tudo de estaca. Não iam haver eucaliptos que chegassem. Em Lisboa, então, mais valia pedirem o Terramoto de 1755 outra vez.. Saía-vos mais em conta. 

Ele já vos falou daquele plano tenumbroso dele para uma Feira Popular no Alentejo?... As almas angélhicas julgam que ele está a rénar, na paródia, a contar piada. Abram os lupantes, alminhas: nunca o gajo falou mais a sério. Se aquilo não é o sonho da vida dele, eu não me chame Ildefonso Caguinchas e o abono de família se me encarquilhe aqui já todo! (cruzes, credo, o diabo seja surdo!)

PS: Uff!, não se me encarquilhou!... Vêem, falo a pura das verdades. Venci o ordálho. (Ou ordágo, ordalécio, ou lá o que o filho da puta se chama!... E faço estesta ressalda, só para o conices do "Rajá patorra" não me vir com merdas.)