Xenoclastia

O Ildefonso Caguinchas, se não andasse escafedido em parte incerta, em fuga a não sei que conspiração alienígena e em perseguição dum qualquer putedo franciscano, dir-me-ia: "Dragão, esta noite chinaram dois monhés no Terreirinho."

E eu, provavelmente, responderia: "Correu mal o ensaio das marchas?..."

O certo é que, apesar de tudo, ainda não chegámos ao Londonistão, onde as Urgências hospitalares, em cada três traumatizados que atendem, um é por obra e graça de naifada.

Por outro lado, como em boa hora o caro FSantos lembrou, ai Mouraria! Ai, ui, porra, chiça e foda-se!, quem te viu e quem te vê. Porque se ainda não é um em cada três nas Urgências, já são 11.000 dos 15.000 moradores do Socorro. Ou seja, mais de dois terços dos indígenas já são alienígenas.

Por este andar, um dia destes, o luso-totó, que a Democracia tem distribuído e aboletado pelos subúrbios e periferias com a sagrada missão de queimar combústivel de empreitada e, dessa forma assaz sisifiana e lorpa, contribuir para as sumptuosidades vitalícias dos mamíferos da Galp e dos chupacabras do Orçamento geral do Estado, num dos intervalos ou interstícios dessa parolice asfaltófaga, descobre que a cidade que o viu nascer e ser deportado, está agora tomada - ou melhor dizendo, infestada - por hordas de estrangeiros esquisitos em forma de vespeiro e de estrangeirados pluritachistas em forma de condómino fechado.

Resumindo, entre Ali Babás de arribação e Lilis Bibis de arribacinha, é a minha terra entregue aos bichos!... Os que reinam cá dentro a viajar lá para fora e os fervilham lá fora a viajar cá para dentro. O ideal era que, ao menos, os segundos comessem os primeiros. Mas na realidade são todos eles, em macabra cevadura, de roda da carcaça dum país e do despojo que resta dum povo entrevadinho, capado e amnésico.

O cadáver adiado

que procria

não é apenas poesia.

Também fede

e apodrece.

E sobretudo

morto o entrudo

finda a quermesse,

fica só e rebenta

com os vermes que sustenta...

E merece.