A Idade do Absurdo

«Aos activos falta, habitualmente, a actividade superior: refiro-me à individual. Eles são activos enquanto funcionários, comerciantes, eruditos, isto é, como seres genéricos, mas não enquanto pessoas perfeitamente individualizadas e únicas; neste aspecto, são indolentes. A infelicidade das pessoas activas é a sua actividade ser quase sempre um tanto absurda. Não se pode, por exemplo, perguntar ao banqueiro, que junta dinheiro, qual o objectivo da sua incansável actividade: ela é irracional. Os homens activos rebolam como rebola a pedra, em conformidade com a estupidez da mecânica. Todos os homens se dividem, como em todos os tempos também ainda actualmente, em escravos e livres; pois quem não tiver para si dois terços do seu dia é um escravo, seja ele, de resto, o que quiser: político, comerciante, funcionário, erudito.»

Por activo, no texto em epígrafe, entenda-se não a actividade como a entenderia um Aristóteles - de realização da potencialidade própria, de diferenciação autárquica e autónoma -, mas como o activo é entendido modernamente: atarefado, laborioso, frenético. Primado daquilo que eu já aqui referi como Primeira Lei da Ratafísica Desantropológoica: "No ser desumano, a velocidade é directamente proporcional à desorientação - quanto menos sabe para onde vai, mais depressa corre." É por isso que a nossa sociedade contemporânea, embora pareça cada vez mais excitante, astuta e dinâmica, na verdade e no fundo, é cada vez mais indolente, preguiçosa e marasmática. À medida que as próteses materiais se multiplicam, complicam e desmesuram, a inteligência atrofia-se, o espírito nanifica-se, a coragem dissolve-se. O prazer alarve serve apenas de máscara à acédia de andróides ocos e neurasténicos. A volúpia do progresso funciona apenas como auto-hipnose de histriões amnésicos, fazendo caretas ao espelho para entreter o vazio.

Pode até parecer que estamos a ser dirigidos e manipulados por criaturas pérfidas, sobreastutas e hiperactivas. Pode até ser que isso aconteça ao nível da superfície. Mas, na verdade e lá bem no fundo, é uma pura conspiração de imbecis. De mentecaptos. Já não dirigem coisa nenhuma. Perdidos os travões, banalizado o acelerador, desconhecido o volante, despistam-se ao sabor do relevo, da meteorologia e dos acidentes. Vão para onde a cangalhada os leva. Se me perguntassem quem está no cockpit, ou que raio preside aos comandos da nave, eu sentir-me-ia cada vez mais inclinado a responder: Ninguém. Nada.

Mataram os deuses e agora, em seu lugar, celebram e idolatram Sísifo, servente perpétuo do seu calhau, condenado ao absurdo infinito, pelo Olimpo acima e do Olimpo abaixo.

PS: O autor da citação acima? - Nietzsche, pois claro. Um dos profetas do nosso malfadado tempo.