Irreflexão condicionada

Para minha descomunal irritação e gáudio geminado da restante família, existe uma televisão cá em casa. Tal porcaria só transmite com nítidez mínima, de som e imagem, um único canal : a RTP1 . Mas é o suficiente. É mais que suficiente. Ninguém consegue ver aquela merda, seja qual for a hora, seja qual for o dia, seja qual for o programa, mais de cinco minutos seguidos. Isso, porém, é irrelevante. E é irrelevante porque ninguém está propriamente interessado em ver ou ouvir as mixórdias que aquele caixote de lixo eléctrico debita. Na verdade, todos estão interessadíssimos, isso sim, é no lançamento pirotécnico de impropérios e palavrões cabeludos, que invariavelmente acontece sempre que eu, César Augusto Dragão, pai, marido e português convicto, me cruzo com tal aparelho em estado de aceso.

E não é só cá em casa, acreditem, que se divertem mais comigo que com a televisão. Até na tasca, aliás ciber-tasca, é só aquele Toucinho-do-Chão amaneirado, aquele ajudante de talho promovido a entertainer, em suma, aquele Malato seboso aflorar o trombil balofo ao ecrã e logo o Caguinchas, todo sacana, armado em atiçador de borrascas, desata aos brados:

-"Anda ver depressa, ó Dragão!... É o teu amigo, o badocha fifi, o filho do Pacheco Pereira!..."

Fatalmente, expludo. Aquilo é mais forte do que eu. Acciona automaticamente o blitzcrivo. Em conformidade, deflagro num chorrilho torrencial de apocalipses e carroceirices, de cujo teor absolutamente indecoroso e altamente censurável apenas ouso referir que, uma vez denunciada a identidade do putativo pai, engreno sempre, se é que não fico mesmo a patinar às vezes, na pronúncia ribombante da profissão da veteraníssima mãe.

Macadamizado era o mínimo!