A Estética ao Poder!

Acredito em reinos mágicos, em mistérios
de dragões, fadas e princesas encantadas;
em heróis que não cabem nas alvoradas
nem dormem jamais em cemitérios.

Acredito como o Quixote, pois acredito!
Faz mais sentido e tem tanto fundamento
como, da beata ciência, todo o firmamento
mas é muitíssimo mais bonito!...

Viva o rei-criança que sujeita
a morte entre sonhos e névoas místicas!
E puta que pariu toda esta seita
da Razão, mais as santas estatísticas!

(Com uma dedicatória especial a todas as leitoras e um carinho retributivo especial à Margarida e à Zazie).

O Dragão contra-ataca

Para encerrar esta questão...
Confirma-se. Como diria mestre Agostinho da Silva, este blogue não é ortodoxo nem heterodoxo: é um paradoxo. Tem o pior gatafunhador da blogosfera e os melhores leitores. De longe.
Se acham que era impunemente que me tentavam fazer explodir o ego, ora tomem!

2º Round

No seguimento do pré-aviso de "grave" - no sentido de "objecto sujeito às leis da gravidade" -compete-me acrescentar o seguinte:

1. Tem trezentas e dezasseis páginas;
2. Estará disponível pela Páscoa, sensivelmente;

3. Estamos a falar efectivamente de um livro; não de um desses blocos de folhas mal amanhadas e pior coladas, embrulhados a cartolina estampada, que a indústria despeja -quando não bolsa - pelos escaparates. É, de facto, um livro na acepção genuína do termo: são folhas devidamente cosidas e encadernadas - encadernação a pele de réptil (sintética, naturalmente; não desejaríamos contribuir para a extinção dos meus parentes terrestres, nem, consequentemente, tornarmo-nos alvos da ira das boas gentes ecologistas). Era, aliás, importante que a excelência do veículo compensasse da humildade da carga.

4. Custa a módica (e vergonhosa! infame!) quantia de 25€ (mais os portes de envio pelo correio, aproximadamente 2€, para Portugal Continental). Aproveito para afiançar que não tenciono ficar rico. Grande parte da receita reverte para o encadernador aqui do bairro, velho artesão que bem precisa.

5. É uma edição não industrial e não destinada ao grande público, mas ao escol da humanidade que são os leitores deste famigerado blogue. Ou seja, na matéria e na forma, o artigo é produto integral de mãos humanas e destina-se a seres humanos. Os semideuses ainda vão ter que esperar.

6. Pode ser encomendado, desde o presente momento, para o email do blogue e será enviado pelo correio, à cobrança. Relembro o email : dragolabaredas@hotmail.com (encontra-se na coluna da direita, logo abaixo da carantonha). Estou aberto a outras sugestões e, caso haja interesse manifesto, poderá ser levantado numa loja do centro Comercial do Saldanha (Lisboa), que posteriormente indicarei.

7. Os interessados poderão usar o nome que bem entenderem - próprio ou pseudónimo; basta que indiquem uma morada para onde enviar o livro e, no caso daqueles que pretendem preservar legítima reserva, acompanhem o eventual "nickname" dum nome próprio. Por exemplo, "Gervásio Timshel". Como todos sabem, sou um adepto fervoroso do respeito pela privacidade de cada qual. É, quanto a mim, um valor sagrado, que importa desde já garantir e sobre o qual empenho a minha palavra de honra.

8.Todos os exemplares serão numerados e personalizados. O número 1 é o meu. Para dar sorte. Os restantes respeitarão a ordem de encomenda.

9. De brinde, o livro termina com páginas inéditas. Pois é: um mal nunca vem só.

10. Essencialmente, se me permitem a auto-crítica, é muito mais uma obra literária e filosófica do que uma obra política. Porque eu, à literatura e à filosofia, ainda consigo degradá-las. Porém, à política, seria de todo impossível.

11. E por agora é tudo. Quaisquer dúvidas, veementes protestos ou sábias sugestões, queiram, Vossas Excelências, fazer a fineza de encaminhá-las para o email supracitado. Ao contrário do que é regra férrea deste eremitério, terei o excepcional gosto de responder a todas elas.

Frase publicitária: Protejam o lince da Malcata, salvem os roazes do Sado, as baleias do oceano, mas não deixem extinguir o Dragão do Tejo.

(Ou como diz o Caguinchas: Olha, a jacto, este!...)

Adivinhem...

Desta vez, não é a brincar.

Livro já há. Resta saber se há leitores.

A propósito do meu computador

As máquinas são como as crianças, situam-se algures entre o estúpido e o ingénuo: acreditam em tudo o que lhes dizem. As pessoas modernas, as mesmas que passam a vida a mentir às máquinas e às crianças, conseguem uma bizarria ainda maior: acreditam em tudo o que as máquinas lhes contam.

Aproveito para citar a definição de Máquina no Dicionário Shelltox Concise do Dragão (a ser publicado brevemente):
Máquina, s.f., dispositivo ou instrumento capcioso, infalível e auto-mutilante que o homem encontrou para mentir a si próprio. Qualquer mentira, desde que contada por uma máquina, torna-se, instantaneamente, dogma de Fé.

Tenham um excelente resto de fim de semana.

O Nome do pai

Em todo o caso, o convívio e as experimentações deste último século instauraram algumas incertezas no espírito das pessoas menos desatentas. Para os mais optimistas, o homem não evoluiu do macaco: estagnou nele. Para os pessimistas, não evoluiu nem estagnou: regrediu. Regressão, essa, que teve uma aceleração acentuada precisamente a partir do momento em que se apercebeu do parentesco e desatou a proclamá-lo como se de uma bandeira gloriosa se tratasse. De uma vitória memorável da luz sobre as trevas. Bem, triunfo mental, de facto, só se for do hirsutismo sobre o obscurantismo, isto é, uma derrota dos obscurantistas sepulcrais perante os hirsutos estrídulos. Até porque faz tanto sentido dizer que evoluiu do macaco como apregoar que evoluiu das amibas ou protozoários. Ou dos répteis.

Quanto a mim, acho que há de tudo: tipos que evoluem, regridem e estagnam. Geralmente, o processo até é o mesmo: começam por acreditar que evoluíram, estagnam fervorosamente nessa crença e desatam a regredir por conveniência argumentativa e doutrinária. No fundo, são ainda mais criacionistas do que os crentes a quem vituperam. Em rigor, são recriacionistas. Onde os outros vislumbram uma criação especial de Deus, bispam eles uma banal recriação do Macaco. E da mesma forma que aqueles rezam ao Pai no Céu, salmodiam estes, ululantemente, em defesa do Pai na Selva. Em resumo, para uns vale Deus sobretudo, para outros "vale tudo menos Deus." Até o Macaco.

Mas nada de confusões. Sublinho e garanto que não me importa nem contraria nada que chamem Pai ao Macaco. Ao Macaco ou à alimária totemística das suas preferências. Acho até muito justo. O parentesco é, de resto, mais que evidente. Os traços familiares são ostensivos. O intelecto, então, parece tirado a papel químico. Chamem-lhe Pai, chamem-lhe papá, chamem-lhe kota, é como lhes der mais jeito. Já a mim, sempre que lhes contenda com a veneta, podem chamar-me o que bem lhes der na simial gana. Tudo, claro está, menos irmão.

Para remate final, apenas declaro o seguinte: por mais que me guinchem e urrem, ministrando simbólicos murros na peitaça ou brandindo cascas de bananas e amendoins, continuo sem orçar minimamente onde raio reside o tão ufano e superlativo avanço - moral, cognitivo, o que seja - entre o servir de ovino nos rebanhos da religião e o servir de cobaia nos laboratórios da ciência. Direi mais, se me impuserem forçosamente à escolha, sempre prefiro que façam de mim parvo do que façam em mim experiências.

Mas não existem apenas estes energúmenos que evoluem, estagnam e regridem. Existem também os seres humanos. Filhos da terra, noivos da morte, peregrinos do Tempo abissal, que tudo gera e tudo devora. Pessoas como nós.

Estirpes e linhagens

O pai morreu numa troca de tiros. A mãe fugiu com outro homem. Ele, com dois anos, foi parar a casa do avô. Que lhe pôs uma corda ao pescoço e o acomodou no canil, com três cães Pitbull, ao que tudo indica, mais bem alimentados que ele.

O ser humano, frequentemente, não o é. E se muitos, cada vez mais, descendem dos macacos, outros, em números ainda menos tranquilizantes, nem isso: derivam claramente das hienas. Ou então, hipótese nada inverosímil, provêm de macacos e estão a evoluir para ratazanas. Contra-senso? Está-se bem marimbando para a lógica e para as altas costuras teóricas, a realidade.

Se isto obedece a um plano e há alguém aos comandos desta nave de loucos, então só vislumbro um sentido: a transformação prévia em ratos facilita o extermínio. Podem até chamar-lhe desinfestação.

Era uma vez no manicómio

Aconteceu no Oeste. Num belo dia, José Luís de Jesús Miranda achou por bem proclamar-se a reencarnação de Cristo, fenómeno a que poderemos chamar muitas coisas menos raro. Logo uma multidão de acólitos e sequazes coalesceu em seu redor. Ninguém duvidava do prodígio nem vacilava na fé. Ninguém duvidava nem duvida, pois a igreja entretanto constituída já congrega milhares de crentes em vinte países e "movimenta milhões de dólares".

Recentemente, porém, em novo acesso fulgurante, o "Cristo reencarnado" descobriu que afinal não era Cristo. Pelo contrário, era o anti-cristo. Mudou pois de avatar como quem muda de embalagem. Em conformidade, e para que ninguém duvidasse da sua sinceridade profunda, desatou a queimar crucifixos e correu a tatuar-se com o número da Besta. Desilusão ou escândalo entre os fiéis do "Cristo reencarnado"? Repugnância? Horror estupefacto? Nem por sombras. Cúmulo da maravilha, isso sim. O ídolo tornou-se ainda mais popular. A devoção alcançou novos píncaros. O rebanho, por natureza, apenas reconhece Deus no seu pastor. Por conseguinte, largaram todos a tatuar-se e a maltratar os crucifixos que traziam ou guardavam lá em casa. Em suma, de bom grado se modernizaram e evoluíram. Tal qual daqui por uns tempos, a avaliar pela dinâmica inerente a todo este processo, quando o José Luís revelar que afinal não é a reencarnação do anti-cristo, mas sim a manifestação viva do Grande Arquitecto, correrão todos a vestir aventais; ou, na estação seguinte, quando o Grande Arquitecto José Luís se auto-promulgar Big-Bang em Pessoa, desatarão, eventualmente, a plantar explosões em todos as esquinas e buracos negros vertiginosos nos altares.

Não riam. Isto é verídico. Embora mais pareça uma alegoria sobre o Paulo Portas.

Dia Mundial da poesia

Já me ocorreu dar um tiro nos miolos. Verdade.
Demanda intempestiva do Graal zero?
Zénite da amargura ou do desespero?
Não. Pura, crua e simples curiosidade.

Povo ingrato

Segundo a mais recente contabilidade daquele malfadado programa da RTP, Oliveira Salazar comanda destacadíssimo, seguido a considerável distância pelo Rei Fundador e, mais atrás, em nítida quebra, por São Álvaro Cunhal de Moscovo.
Povo ingrato -e inculto! - este, que prefere os tiranos e os arruaceiros aos santos beneméritos.

A bem da Nacinha

Há cada vez mais indícios de que, de todas as possíveis opções para um novo aeroporto (cuja urgência nas prioridades estratégicas do país é mais que discutível), a Ota é a pior. Não obstante, capacitemo-nos: é precisamente por ser a pior que, com inefável inexorabilidade, e após bater vários recordes de apoios, engenharias e patrocínios, acabará sendo a implementada. Paradoxal? Nem por sombras. Convém não esquecer a latitude e longitude da região onde todo este folhetim decorre. E ter sempre bem presente o lema soberano da nacinha - entenda-se, da nação diminuta ... Que é, como todos -excepto os catalépticos, comatosos e alienados profundos - bem sabemos e já começamos até a ficar cansados de saber: "quanto pior, melhor".

A Ota é péssima? Sem dúvida. Mas, por isso mesmo, é excelente.

Canções - Caos do Sodré

De armas e munições
de mentiras e políticas,
De saldos e leilões
de ideias paralíticas;
De luxos e mordomias
de bailes e carnavais,
De circos e acrobacias
de drogas comerciais;
De mofas e judiarias
de feiras e confusões,
De esquemas, maquinarias
de mercados e prisões
De comezainas, festivais
de juízes e advogados
De tudo isto e muito mais
nunca estaremos cansados!

Gafarias par'o espírito
Valas par'o pensamento,
Cangas par'o arbítrio
Abismos par'o talento;
Coliseus par'a cultura
calvários par'a sabedoria,
Tronos par'a impostura
ratoeiras par'a alegria;
Paraísos par'a hipocrisia
limbos par'a verdade,
Catedrais par'a cobardia
lixeiras par'a amizade...
Patuscadas, bacanais,
Promessas e eldorados,
De tudo isso e muito mais
nunca estaremos cansados!...

Judas e as peixeiras

Entretanto, a saga do CDS -(MR)PP prossegue a bom ritmo. Graças ao sempre sonso e mimoso filho da Helena que o pôs, mai-los seus bivalves de assalto, o PP conquista o pleno direito a uma nova embalagem: Partido das Peixeiradas. Ou da Política Pimba. Eles pimba. Eles pumba. E ele pomba. Pomba pia, pomba santa, pomba parda.
À beira do abismo, os militantes vão ter que optar: ou o Táxi ou a Creche. O viveiro do querido líder.

PS: O deputado Afro-beirão que brutalizou a senhora presidente da Mesa é apenas mais um exemplar que glorifica portentosamente o nível da nossa "democracia".

PS2: Mas não concordo, de todo, com a expressão "Cães de fila". Aquilo é mais "caniches de bicha". Bicha solitária. E submersa.

O Modo de andar

Agora, uns psicólogos norte-americanos -sempre dinâmicos e peregrinos, estes norte-americanos! - após mais um estudo daqueles, desceram do Sinai e vieram revelar ao mundo que, afinal, o "segredo da atracção sexual" reside mais no modo de andar" do que propriamente na perfeição esteto-anatómica.

Bem, não sei como será nos Estados Unidos, mas decerto não andará muito longe do que se passa por cá - até porque o que se passa por cá, geralmente, não excede o arremedo mais ou menos saloio - quase sempre mais - daquilo que se pratica lá fora e sobremaneira nos States. Ora, nessa medida, os tais psicólogos - vá-se lá adivinhar porquê - estão a omitir o mais importante. Ou a deixar implícito, de tal modo é vulgar, óbvio e evidente. Quer dizer, qualquer pessoa constata que, realmente, o segredo da atracção sexual está no "modo de andar" - sim, no modo de andar...de automóvel. Ou de iate, ou de jet personalizado. Enfim, em qualquer um desses grandes afrodisíacos.

Jovens vanguardistas

«Adolescentes matam jovem à facada».

E dêmos graças a Deus, por só o matarem. Um dia destes, à velocidade modernizante a que isto vai, caçam-no, esquartejam-no e comem-no. Assim o feiticeiro da tribo, digo gang, se lembre disso.

A Ota aos otários, já!...

«Portugal precisa dum novo aeroporto», proclama o primeiro-Ministro.
Sem dúvida, precisa, sim senhor - precisa como de pão para a boca! Em pleno século XXI, não se admite que os portugueses emigrem de autocarro, de comboio ou até a penates, como no tempo do fassismo. Não, senhor! Agora, graças à democracia, é fundamental que cavem em boa velocidade, para o mais longe possível, e o mínimo exigível -enquanto não chega o vaivém espacial -, é que vão de avião (ou, vá lá, em último caso, de TGV)!

Vão e não voltem. Modernização oblige.

Embirrações

Foi encerrado um lar de idosos. Porque funcionava sem alvará nem condições e, ainda por cima, mantinha anciãos amarrados às camas.
Pergunto-me se não estaremos perante um esquisitice burocrática, num país em que milhares de pessoas vivem amarrados a bancos. E onde as elites -que ainda são uma turba considerável! - cismam de se amarrar a cadeiras, cadeirões, poltronas, bancadas, painéis, em suma: tudo o que possa ser transformado - e artilhado - em pequeno trono.

Está bem, eu sei, chamar "lar" àqueloutra espelunca -como a todos esses vazadouros da 3ª Idade, mais ou menos assépticos -, é claramente um exagero, uma incongruência de mau gosto. De facto, um exgero e uma incongruência quase tão grandes como chamar "país" a isto.

Taumaturgia à Zé do Pipo

Não tenho um visão idílica do regime salazarista. O meu cepticismo vai até ao ponto de desconfiar que, ao contrário do Doutor Álvaro Cunhal, Salazar não era um santo, nem ocultava sob as entretelas posteriores do casaco um par de pulcras, níveas e felpudas asas.

Agora do que tenho a certeza é do poder miraculoso das revoluções, mesmo quando não passam de meras golpadas. O 25 de Abril de 74, por exemplo: a quantidade de bufos da Pide que, dum dia para o outro, apareceram metamorfoseados em antifascistas patrulheiros aos molhos...que farturinha! Autênticos enxames hagiofónicos! Senhores, que redenção perfeita, fulgurante, maravilhosa! E instantânea!...

Milagre de São Álvaro, por certo. Circe não faria melhor.

A Farinha Amparo tinha destas coisas.

Sabedoria impopular

Começa-se a lutar pela pátria e acaba-se a lutar pela sobrevivência. Honrar os antepassados é colocar em perigo os descendentes.

Qualificações

“O maior dos problemas do País é a qualificação dos portugueses”, diz o Primeiro-Ministro. Sim, senhor doutor-engenheiro, com efeito, o "maior problema de Portugal é a qualificação dos portugueses, especialmente daqueles que o (des)governam.